Dentro havia uma pulseira da amizade, uma fotografia da infância e uma carta escrita à mão.
Ao desdobrar o papel, tive a sensação de que Nora havia retornado ao quarto.
“Querida Gia,
Se você está lendo isso, você tem vinte e um anos. Parece que você é bem velho(a), mas mamãe diz que vinte e um anos ainda é jovem, então não pense que sabe tudo.
Um riso escapou em meio às minhas lágrimas.
A carta continuava.
Ela se lembrava de tudo.
Meu hábito de desenhar flores em todo lugar.
As canções que eu costumava cantar quando pensava que ninguém podia me ouvir.
A maneira como eu escondia meus sentimentos sempre que me sentia magoado.
“Quem te ama deve saber onde dói”, ela escreveu.
Apertei a carta contra o meu peito.
Mesmo depois de dez anos, Nora ainda me entendia melhor do que qualquer outra pessoa.
Então Leila abriu a dela.
Dentro havia pequenos tesouros da infância e outra carta.
Enquanto lia, lágrimas escorriam pelo seu rosto.
“Você não é uma pessoa má”, Nora havia escrito.
“Você está com medo. Há uma diferença.”
Leila desabou completamente.
Durante anos, confundi sua raiva com ressentimento.
Pensei que ele estivesse me culpando.
Em vez disso, ela estava de luto em solidão.
Finalmente, ele olhou para mim.
“Senti muita falta dela.”
"Eu sei."
Sua voz embargou.
“Eu também senti sua falta.”
Essas quatro palavras derrubaram o muro que nos separava.
Dei a volta na mesa e a abracei.
Pela primeira vez em anos, nenhum dos dois se mudou.
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