O Visitante Misterioso
Todos os sábados, exatamente às 14h , um homem de motocicleta entrava no cemitério e ia diretamente ao túmulo da minha esposa.
A princípio, pensei que fosse coincidência; talvez eu tivesse perdido alguém próximo. Mas semana após semana, mês após mês, ele voltava. Sempre igual. Sem flores. Sem palavras. Apenas silêncio.
Ela se sentava de pernas cruzadas ao lado de sua lápide, com as mãos apoiadas na grama e a cabeça baixa. Depois de uma hora, pressionava delicadamente a palma da mão contra a pedra, levantava-se e ia embora.
Comecei a observá-lo do meu carro, escondido atrás da fileira de pinheiros antigos. Sua devoção silenciosa me perturbava. Quem era aquele homem? Por que ele vinha aqui toda semana para vê-la ?
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