Minha futura sogra.
Teresa não era uma daquelas mulheres más que gritam. Ela era pior. Era educada, refinada, perfumada, com pérolas no pescoço e veneno na língua. Desde o momento em que Mateo me apresentou num almoço em família em Las Lomas, ela decidiu que eu não era boa o suficiente.
“Uma psicóloga em uma clínica pública?”, disse ela naquela vez, olhando para meus sapatos como se fossem uma doença. “Que… generosidade.”
Para ela, ser generosa significava ser pobre.
Mateo vinha de uma família de advogados, empresários e mulheres que organizavam cafés da manhã beneficentes para se sentirem boas pessoas. Eu vim de Iztapalapa. Meu pai era professor do ensino médio e minha mãe, enfermeira. Dinheiro não era o que não faltava em casa, mas amor era abundante. Teresa achava isso vulgar.
