Meu nome é Theresa e tenho sessenta e três anos. Sou viúva desde jovem e criei minha única filha, Mary Lou, sozinha. Ela era inteligente, doce e linda. Todos diziam que ela tinha um futuro brilhante. E parecia que tinha mesmo.
Aos vinte e um anos, ela conheceu Kang Jun, um homem coreano quase vinte anos mais velho que ela. Eu me opus ao relacionamento — não por preconceito, mas por causa da diferença de idade e da distância. Mas minha filha era teimosa. Havia uma determinação em seus olhos que eu não tinha poder para mudar .
Eles se casaram numa cerimônia simples. Um mês depois, ela partiu com ele para a Coreia do Sul. No aeroporto, ela me abraçou e chorou. Eu também chorei, mas em silêncio. Pensei que ela voltaria em alguns anos. Ela nunca voltou. Passou-se um ano. Depois dois. Depois cinco. Parei de perguntar. Só o dinheiro continuava chegando — todo ano, exatamente oitenta mil dólares, com uma mensagem curta: “Mãe, cuide-se bem. Estou bem.” Essa palavra — bem — era o que mais me preocupava. Fizemos uma chamada de vídeo uma vez. Ela continuava linda, mas seus olhos não eram os mesmos. Sempre com pressa. Sempre distante. Perguntei por que ela não voltava para casa. Ela ficou em silêncio e depois disse: “Estou muito ocupada, mãe.” Não perguntei mais nada. Às vezes, as mães se tornam covardes por medo de ouvir a verdade.
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