Claire e eu nos casamos quando eu tinha 38 anos, e ela percebeu imediatamente que meus domingos com Ezra significavam mais do que eu admitia.
"Você vai lá de novo?", perguntou ela certa manhã, meio brincando, meio falando sério.
“É uma hora. Talvez duas.”
"Você vai mesmo continuar fazendo isso toda semana? Por anos?", perguntou minha esposa.
“Ezra não tem mais ninguém”, protestei.
Claire então se enterneceu, como sempre fazia, e me entregou uma lata de biscoitos que havia assado na noite anterior.
“Leve isso para ele. E diga que mandei um abraço.”
Eu fiz.
Ezra segurou a lata como se fosse algo valioso e me pediu três vezes para agradecê-la.
Foi naquele domingo que ele mencionou Marcus novamente, o sobrinho que só ligava quando precisava de um pequeno empréstimo para pagar o carro, o aluguel ou algum novo plano.
“O Marcus passou por aqui no mês passado”, disse Ezra, mexendo o café em círculos lentos. “Perguntou-me o que eu pretendia fazer com a casa.”
“O que você disse para ele?”, perguntei.
“Eu disse a ele que planejava continuar morando lá.”
Ele sorriu ao dizer isso, mas o sorriso nunca chegou aos seus olhos. Deixei o assunto para lá.
Saí naquela tarde pensando que deveria trazer Claire e apresentá-la formalmente. Ezra teria gostado, mas nunca tive a oportunidade.
A luz da varanda foi a primeira coisa que notei.
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