“Eles ainda não precisam desse fardo”, disse Nicholas, encarando o teto do nosso quarto, a voz um pouco arrastada pela morfina. “Deixe-os viver um pouco mais sem essa sombra.” Assenti com a cabeça porque o amava. Mas eu sabia que não era bem assim. Ele conhecia nossos filhos.
Quando finalmente chegaram à nossa modesta fazenda nos arredores de Milfield, Pensilvânia — a mesma casa onde cresceram, onde Nicholas e eu transformamos oito hectares de macieiras abandonadas no Canton Family Orchards, tornando-o uma das fazendas de frutas orgânicas mais respeitadas do estado — não trouxeram nenhum consolo. Trouxeram consigo perguntas sobre o testamento.
“Mãe, só estou tentando ser prático”, disse Brandon, naquele tom condescendente que aperfeiçoara depois de receber seu primeiro bônus de seis dígitos. Estávamos sentados à mesa da cozinha, com Nicholas dormindo lá em cima, quando ele tocou no assunto. “As contas médicas devem estar se acumulando. Você já pensou em reduzir a equipe? Não deveria ser fácil para você lidar com isso sozinha.”
Brandon deixou Milfield aos dezoito anos, declarando que a vida em uma pequena cidade da Pensilvânia era tão sufocante quanto a terra que lhe proporcionara educação. Ele só voltava quando absolutamente necessário e geralmente ficava em um hotel em vez de seu antigo quarto porque “o ar do campo irrita meus seios nasais”. Mas, de repente, durante as últimas semanas de vida de seu pai, ele desenvolveu um profundo interesse pelos negócios da família que o envergonhara durante a adolescência.
