Quando os olhos pararam de comer e os e-mails de condolências diminuíram e desapareceram por completo, me vi sozinha em um quarto enorme, uma casa grande demais para uma pessoa com apenas uma semana a menos de ideia sobre o que fazer da vida. O futuro parecia um salto de um penhasco, sendo atingida por um vento que não sabia como enfrentar.
Ele diz que destruiu tudo.
Meu querido Leo tem dezenove anos e ainda mora comigo na Morávia. Ele também havia perdido o pai, e embora eu soubesse disso, ou seja, o luto raramente se manifesta da mesma forma em ambos. Eu chorava silenciosamente à noite; ele se trancava no quarto, dizia que eu ia parar de trabalhar e que chegaria tarde, sem me contar muito sobre o seu dia. Ele me criou por sete anos. Cuidou de suas startups, escreveu seus boletins e o acompanhou em sua primeira entrevista de emprego. Mas o sangue não nos unia, e em minha mente ferida, esse detalhe começou a crescer como uma sombra.
Uma noite, sobrecarregada de tristeza e envergonhada do meu próprio desespero, reuni coragem e pedi a ele algo que nunca havia pedido antes: que contribuísse com uma pequena quantia para as despesas da casa, uma espécie de aluguel simbólico para que pudéssemos nos sustentar.
Leo riu.
