Passei meses preparando minha filha para seu primeiro voo, até mesmo escolhendo a poltrona que a faria se sentir segura. Quando essa pequena segurança nos foi tirada, achei que não tinha outra escolha a não ser desistir.
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Na noite anterior à viagem, senti-me de pernas cruzadas no chão do quarto da minha filha Emma, fechando o zíper de uma pequena mala coberta de adesivos de nuvens que ela mesma havia escolhido. Dois anos passaram desde a morte de seu pai, Sean.
Essa foi a primeira vez que me permitiu planejar algo que não fosse uma consulta médica ou uma sessão de terapia.
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