A noite em que meu irmão me pediu desculpas pelo trabalho que ele reivindicou como seu.
A palavra ciúme caiu sobre a mesa de jantar com mais força do que meu pai pretendia.
Ele disse isso com as mãos cruzadas ao lado do prato, a voz calma e definitiva, como sempre soava quando já havia tomado uma decisão e esperava que nós, os demais, organizássemos nossos sentimentos em torno dela. Minha mãe sentou-se à sua direita, uma das mãos sobre o guardanapo, os olhos brilhando com uma preocupação ensaiada. Do outro lado da mesa, meu irmão Landon baixou o olhar com a expressão suave e magoada de um homem que havia ensaiado a humildade em frente ao espelho do banheiro.
A sala de jantar cheirava a rosbife, batatas com alecrim e à vela de baunilha que minha mãe acendia sempre que queria que a casa parecesse mais aconchegante. A louça fina estava à mostra. Savannah, a noiva de Landon, sentava-se ao lado dele com um suéter azul-claro, e seu anel de noivado refletia a luz sempre que ela movia a mão. Meu pai havia servido chá doce em copos iguais, embora eu fosse a única com o copo ainda cheio.
“Você precisa pedir desculpas ao seu irmão”, disse minha mãe gentilmente.
Olhei para ela. "Para quê?"
“Pela distância”, disse ela. “Pela tensão. Por fazê-lo sentir que você inveja o sucesso dele.”
Os olhos de Landon se ergueram o suficiente para encontrar os meus.
Lá estava ele de novo, aquele olhar que eu conhecia desde sempre. Não era culpa. Nem pedido de desculpas. Uma confidência silenciosa e íntima. Ele sabia algo que os outros não sabiam, e acreditava que isso o tornava intocável.
Meu pai pigarreou. "Callum, seu irmão trabalhou duro por tudo o que tem. Temos orgulho dele e queremos ter orgulho de você também. Mas essa amargura precisa acabar."
Amargura.
Ciúme.
Distância.
Eles tinham tantos nomes para a minha dor. Nenhum deles era a verdade.
Sentei-me ali com o garfo ao lado do prato, sentindo o pequeno pen drive prateado no bolso do meu casaco pressionar minhas costelas a cada respiração. Dentro dele estavam registros de acesso, histórico de códigos, carimbos de data/hora, trocas de e-mails, comparações lado a lado e seis anos de provas de que o sucesso do meu irmão não havia sido construído sozinho. Tinha sido construído com o trabalho que ele havia tomado de mim, linha por linha, ideia por ideia, ano após ano, enquanto meus pais o aplaudiam da primeira fila e me diziam que família ajuda família.
Eu poderia ter aberto meu laptop naquele instante.
Eu poderia ter terminado o jantar antes da sobremesa.
Em vez disso, olhei para meu pai e perguntei: "O que exatamente você quer que eu diga?"
A família Mercer tinha dois filhos, mas se você entrasse na nossa casa na Briar Lane, pensaria que sempre houve apenas um. Fotografias de Landon cobriam o corredor, da porta da frente até a cozinha. Landon de beca de formatura. Landon segurando uma placa. Landon ao lado do meu pai em um evento beneficente de golfe. Landon com uma camisa polo da empresa, sorrindo em frente a um prédio de escritórios envidraçado como se tivesse inventado o futuro.
Havia uma foto minha.
Ficava perto do armário de casacos, meio escondido atrás do porta-guarda-chuvas. Eu tinha quatorze anos naquela foto, magro demais para minha camisa social, segurando uma fita azul da feira de ciências do condado. Eu havia criado um pequeno modelo preditivo que rastreava padrões de consumo de energia na vizinhança a partir de dados públicos e estimava os horários de pico com uma precisão surpreendente para uma criança que havia aprendido com livros da biblioteca e tutoriais online gratuitos. Lembro-me de estar no ginásio da escola com aquela fita na mão, esperando que meus pais perguntassem como funcionava.
Meu pai olhou para o quadro do projeto e disse: "Que legal, Callum."
Minha mãe beijou minha testa. "Teremos que mostrar isso ao Landon quando ele chegar em casa. Ele entenderá tudo isso melhor do que nós."
Landon tinha vinte anos na época, já estava na faculdade, já era o centro gravitacional da nossa família. Ele era alto, confiante, tinha facilidade para lidar com pessoas e era bom em atrair a atenção de todos sem parecer que queria ser o centro das atenções. Meus pais o chamavam de talentoso. Os professores o consideravam promissor. Os vizinhos perguntavam sobre ele antes de perguntarem sobre mim. Mesmo quando ele fracassava em alguma coisa, a história se transformava em uma narrativa sobre pressão, ambição e o enorme potencial que ele tinha.
Quando consegui, isso se tornou uma nota de rodapé.
Nossa cidade ficava no Meio-Oeste, pequena o suficiente para que as pessoas ainda acenassem das varandas e se lembrassem de qual família trazia ovos recheados para os almoços comunitários da igreja. O sucesso tinha uma conotação pública ali. Você era medido por onde seus filhos iam, com quem se casavam, que tipo de cargo aparecia ao lado de seus nomes, com que orgulho seus pais contavam sua história no supermercado. Meu pai, Graham Mercer, acreditava em ordem e aparências. Ele administrava nossa casa como administrava seu escritório regional: linhas retas, expectativas claras, nenhuma emoção confusa permitida à mesa.
Minha mãe, Victoria, gostava de dizer que amava seus dois filhos igualmente.
Talvez ela acreditasse nisso.
Mas ela dizia abertamente que amava Landon.
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