"Mas esta é a casa da família dele", respondeu Carmen. "E você veio aqui como esposa dele. Uma esposa não vem apenas para ocupar espaço."
Andrés soltou uma risada nervosa.
—Mãe, não fale assim.
Mas ele disse isso tarde demais. E disse isso de forma fraca.
Lúcia não respondeu. Serviu-se de água, bebeu um gole e subiu para o quarto.
Da janela, ele via o pátio interno, os vasos de buganvílias, a pequena fonte que Carmen limpava toda semana, as paredes antigas das quais todos se orgulhavam como patrimônio da família.
A princípio, morar ali pareceu prático.
Andrés trabalhava ali perto. Sua mãe era viúva. A casa era grande. Lucía concordou em morar lá “por alguns meses”, enquanto decidiam se alugariam algo juntos ou comprariam um apartamento mais tarde.
Mas Lucia não tinha chegado de mãos vazias.
Antes de se casar, ela havia comprado uma casa no bairro de Portales. Não era grande, mas era dela. Ela a havia pago com anos de trabalho como auditora financeira em uma seguradora. Cada azulejo, cada porta pintada, cada conserto de encanamento saiu do seu próprio bolso.
E ninguém na família de Andrés sabia a história toda.
Tudo o que eles sabiam era que "ela tinha uma casinha".
Eles não sabiam que já estava pago.
Eles não sabiam que eu não devia 1 peso.
Eles não sabiam que a escritura estava registrada apenas em nome deles.
Naquela noite, enquanto Andrés escovava os dentes, Lucía perguntou:
—Você concorda com o que sua mãe disse?
Ele evitava olhar para ela no espelho.
—Não leve para o lado pessoal. Minha mãe é direta.
—Ele me pediu para pagar todas as despesas de uma casa que não é minha.
—Mas você mora aqui.
—Eu também moro com você.
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