Meu marido desmaiou e morreu no dia do nosso casamento. Planejei o funeral, ou melhor, o velório, e passei uma semana tentando superar o luto. Depois, peguei um ônibus para sair da cidade, e o homem que o enterrou sentou-se ao meu lado e sussurrou: "Não grite. Você precisa saber a verdade."
Karl e eu moramos juntos por quatro anos antes de nos casarmos. Achei que ele tivesse aprendido tudo o que era importante para ele durante esse tempo. Só faltava uma coisa: sua família.
Toda vez que ele perguntava sobre eles, desconversava. "São complicado."
"Quão complicado?"
Ele deu uma risada curta e sem humor. "Os ricos complicam as coisas."
A conversa terminou ali.
Só faltava uma coisa: sua família.
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