A mansão sobreviveu.
Por muito pouco.
Todo o resto desapareceu.
Os carros esportivos foram os primeiros a partir. Depois, as casas de férias. Depois, o iate. Minha esposa, Vanessa, aguentou exatamente mais duas semanas antes de ir embora com malas de grife, joias e um advogado de divórcio que sorria como um homem que já estava contando seus honorários.
Apenas uma pessoa permaneceu.
Rosa Martinez.
Ela chegava antes do amanhecer todas as manhãs com o mesmo vestido azul desbotado, o cabelo com mechas grisalhas preso cuidadosamente para trás, as mãos ásperas já trabalhando antes que eu tivesse forças para enfrentar o dia.
Durante quinze anos, Rosa limpou minha mansão tão silenciosamente que quase se tornou invisível. Ela cozinhava minhas refeições. Lustrava os pisos de mármore. Regava as plantas. Fingia não me ouvir chorar no meu escritório depois da meia-noite.
Numa manhã chuvosa, a vergonha finalmente me obrigou a falar.
“Rosa”, eu disse, olhando fixamente para o café frio, “não posso continuar te pagando”.
Ela colocou a bandeja do café da manhã cuidadosamente sobre a mesa.
“É melhor você ir embora antes que eles tomem este lugar também”, continuei, amargamente. “Já te devo meses de salário.”
Rosa olhou para mim com uma tristeza tão profunda que quase me irritou.
“Eu sei a que lugar pertenço, Sr. Calloway.”
Eu ri sem humor. "Aqui? Com um velho acabado?"
“Sim”, disse ela suavemente. “Especialmente aqui.”
A resposta dela me deixou mais inquieto do que qualquer ameaça de credor.
"Por quê?", perguntei. "Todos os outros foram embora."
Rosa cruzou as mãos sobre o avental.
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