A primeira garfada foi rica, cremosa, quase inocente… até minha garganta se fechar. Do outro lado da mesa, minha sogra me observava lutar para respirar com o sorriso calmo de quem espera uma armadilha se fechar.
“Claire?”, perguntou minha cunhada suavemente, abaixando o garfo. “Você está bem?”
Uma mão foi para minha garganta enquanto a outra cobria minha barriga inchada. Sete meses de gravidez. Uma mão protegendo meu bebê, a outra lutando para respirar.
Meu marido, Daniel, pareceu irritado a princípio, depois preocupado.
“Não esta noite”, murmurou ele. “Por favor, não comece com isso esta noite.”
Sua mãe, Margaret Whitmore, sentava-se elegantemente à cabeceira da mesa, adornada com brincos de pérola, cercada por taças de cristal, rosas brancas e cerca de vinte convidados do escritório de advocacia de Daniel. Ela insistiu em dar a festa porque Daniel acabara de se tornar sócio.
E porque ela adorava estar diante de uma plateia.
Eu a havia avisado duas vezes naquela semana.
Nada de frutos do mar. Alergia grave. Não é uma preferência. Não é exagero. É uma condição médica comprovada.
Margaret levou a mão dramaticamente ao peito e respondeu: "Claro, querida. Eu jamais arriscaria meu neto."
Uma dor lancinante atravessou meu estômago como uma facada.
"Tem camarão", consegui dizer com dificuldade. "Tem camarão aí dentro."
Margaret ergueu as sobrancelhas inocentemente. "Camarão? Em frango assado?"
Alguns convidados riram nervosamente.
Daniel se levantou parcialmente da cadeira, o rosto corado de vergonha. "Claire, a mamãe organizou todo esse jantar para nós." "Não a culpe só porque você está desconfortável com alguém me dando atenção pela primeira vez."
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