Eu olhei para ele.
Pela primeira vez em cinco anos, eu realmente o observei.
Eu não vi mais o homem doente.
Eu vi o monstro à vontade.
-Eu esqueci.
Sua expressão mudou.
—Como assim você esqueceu?
Eu não respondi.
Ajustei o travesseiro para ele.
Eu cobri as pernas dela.
Eu lhe dei os comprimidos.
Fiz tudo da mesma forma.
Mas por dentro ela já não era a mesma.
Comecei no dia seguinte.
Primeiro, verifiquei os documentos.
Faturas.
Contas.
Escrituras.
Recibos.
Contratos.
Tudo o que ele pensava que eu não entendia porque "eu só servia para cuidar dele".
Encontrei algumas coisas.
Muitos.
Uma apólice de seguro de vida.
Uma conta oculta.
Um testamento onde meu nome não constava, nem por engano.
E uma pasta com o nome Tomás escrito nela.
Lá dentro havia instalações de armazenamento.
Mensal.
Grande.
Enquanto eu contava pesos para comprar gasolina, Esteban mandava dinheiro para o filho para que ele pudesse comprar motos, tênis e fazer viagens para Cancún.
Eu ri.
Uma risada seca.
Não por causa da dor.
Nojento.
Naquela noite, enquanto eu lhe servia o jantar, Esteban me perguntou:
—Por que você está tão quieto?
Limpei o canto da boca dele com um guardanapo.
-Estou cansado.
—Bem, descanse quando eu for dormir.
Ele disse isso sem vergonha.
Como um padrão.
Como proprietário.
Eu sorri.
—Sim, Esteban.
Ele não percebeu nada.
Homens como ele nunca percebem quando uma mulher deixa de amar.
Eles só percebem quando ele para de obedecer.
Durante duas semanas, permaneci o mesmo.
Eu fiz a sopa para ela.
Troquei os lençóis.
Levei-o à terapia.
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