Mas escrevi no meu caderno:
“Eu não era enfermeira de graça. Eu era uma mulher explorada que aprendeu tarde na vida a cobrar pela sua liberdade.”
Algum tempo depois, recebi uma carta de Esteban.
Ele enviou a mensagem do centro.
Não abri assim que chegou.
Deixei em cima da mesa por três dias.
Quando finalmente li, estava escrito:
Brenda:
Todos aqui são pagos para cuidar de mim. Ninguém consegue adivinhar. Ninguém foge se eu gritar. Ninguém me odeia, mas ninguém me obedece por amor.
Acho que foi isso que eu entendi errado sobre você.
Não sei como pedir desculpas sem querer algo em troca. Estou aprendendo.
Esteban.”
Eu dobrei.
Eu não chorei.
Coloquei-o numa caixa, não por afeto, mas como prova de que até os monstros mais acomodados conseguem se ver no espelho quando seus serviços estão desligados.
Eu não voltei para ele.
Não era necessário que minha história despertasse compaixão.
A compaixão também pode ter uma porta fechada.
Num domingo fui a La Esperanza para comprar mariscos.
Comprei dois.
Uma de baunilha.
Um de chocolate.
Sentei-me num banco lá fora e coloquei-as nas minhas pernas.
Durante anos comprei os seus favoritos.
Naquele dia experimentei o de chocolate.
Gostei mais.
Muito mais.
Eu ri sozinha, com açúcar nos dedos e o sol no rosto.
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