Parte 2.
Certa tarde, eu estava voltando para casa com as sacolas de compras quando a Sra. Rhode me chamou de trás da cerca.
“Você mora por perto, James?”
Eu parei.
“A algumas casas daqui.”
Ele me examinou cuidadosamente.
"Você quer ganhar um bom dinheiro, filho?"
Hesitei.
“Fazendo o quê?”
Ele abriu a porta da frente e fez um gesto para que eu entrasse.
“Venha me ajudar. Combinaremos um preço. Explicarei tudo para você enquanto tomamos chá.”
Lá dentro, ela serviu um chá com gosto de ervas cozidas e foi direto ao ponto.
"Estou morrendo."
Eu quase me afoguei.
Ele revirou os olhos.
“Ah, não seja tão dramática. Eu tenho oitenta e cinco anos, não doze. O médico disse que talvez me restem alguns anos de vida, talvez menos. Preciso de ajuda com compras, remédios, transporte e pequenos reparos. Não tenho ninguém em quem possa confiar.”
"E o que eu ganho com isso?"
Ele olhou para mim por um instante.
“Quando eu for embora, tudo o que possuo será seu. Deixarei tudo para você.”
Eu fiquei olhando para ela.
Você está falando sério? Você mal me conhece.
“Eu já sei o suficiente.”
Parecia ridículo, até perigoso de acreditar. Mas eu precisava de dinheiro, e uma parte solitária de mim desejava que ela estivesse dizendo a verdade. Então, estendi a mão.
"Negócio."
A princípio, tudo correu exatamente como ela havia dito. Ele a levava às consultas, fazia as compras, guardava os remédios em caixas de plástico, consertava a dobradiça de um armário, trocava lâmpadas, limpava as calhas e levava o lixo para fora. Ela reclamou durante todo o processo.
Você está atrasado(a).
“Passaram-se quatro minutos.”
“Estou sempre chegando atrasado.”
Eu lhe disse que era impossível, e ela respondia.
“E mesmo assim você continua voltando.”
Aos poucos, sem que nenhum de nós comentasse nada, as coisas mudaram. Ele começou a me convidar para jantar. Era um cozinheiro péssimo, mas ficava ofendido se eu dissesse isso. Uma vez, ele fez um bolo de carne tão seco que precisei beber três copos d'água para conseguir engolir.
“Isto é terrível.”
Ele apontou o garfo para mim.
“Então ele morre de fome.”
Algumas noites assistíamos a programas de jogos juntas. Ela gritava com os participantes como se eles pudessem ouvi-la. Ela me contava pedaços da sua vida, e eu comecei a contar coisas que nunca tinha contado a ninguém: lares adotivos, aprender a não me apegar, não fazer planos além do próximo pagamento do aluguel porque a esperança parecia tão incerta. Uma noite, ela abaixou o volume da TV e ficou me encarando.
"Você só pensa em sobreviver ao mês que vem, James. Você não tem nenhum sonho?"
Dei de ombros.
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