Na manhã seguinte, ela partiu para Chicago, onde uma antiga amiga do ensino médio a ajudou a alugar um quartinho nos fundos de um salão de cabeleireiro.

Foi ali que ela recomeçou do zero.

Ela vendia sanduíches pela manhã.

Lavei a louça à tarde.

Ela estudava contabilidade online à noite, depois que seu corpo já estava exausto.

Então ela deu à luz seu filho.

Ela deu o nome de Owen a ele.

Owen nasceu com olhos profundos e sérios, do tipo que lhe davam a impressão de entender muito mais do que um recém-nascido poderia imaginar.

Ele cresceu magro, gentil e infinitamente curioso.

Ele fazia perguntas sobre tudo.

Por que o céu ficou alaranjado ao pôr do sol?

Por que a mãe dele nunca falava sobre os avós dele?

Por que não havia fotografias de seu pai?

Hannah sempre lhe dava apenas as respostas que sabia.

“Seu pai era um bom homem.”

“E meus avós?”

“Algum dia, meu bem.”

Mas esse "algum dia" chegou quando Owen completou dez anos.

Naquela noite, enquanto cortavam um bolo de chocolate barato, ele olhou para ela com uma seriedade que quebrou algo dentro dela.

“Mãe, eu quero conhecê-los. Só uma vez.”

O medo tomou conta de Hannah.

Não era medo dos pais dela.

Medo de tudo aquilo que ela havia passado anos enterrando.

Mas Owen merecia a verdade.

Três dias depois, eles embarcaram em um ônibus com destino a Albany.

Hannah carregava uma mochila, uma pasta amarela e um pen drive embrulhado em um guardanapo.

Eles chegaram em uma tarde de sábado.

A casa estava exatamente como sempre fora.

A mesma porta da frente marrom.

A mesma buganvília perto do muro.

O mesmo degrau da entrada onde ela chorara dez anos antes, grávida e sozinha.

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