O apartamento estava vazio, exceto por um colchão inflável, uma cadeira dobrável, duas canecas e a primeira caixa de livros que eu mesma trouxe. A luz do sol inundava o ambiente pelas janelas que iam do chão ao teto. O piso de madeira brilhava. Da varanda, eu podia ver o parque ao longe, com as calçadas repletas de pessoas passeando com seus cachorros, carrinhos de bebê e corredores com jaquetas coloridas.
Fiquei parada no meio da sala de estar e ri.
Não em voz alta. Não em tom estridente. Apenas o suficiente para me ouvir.
Minha mãe me ajudou a comprar segurança, e eu quase entreguei as chaves a pessoas que confundiram bondade com fraqueza.
Naquela noite, dirigi até o apartamento da Sra. Jenkins. Ela tinha sido vizinha da minha mãe por anos e me ligou depois de saber que eu tinha "passado por algo". Palavras dela, não minhas. Ela me deu uma sacola verde desbotada que minha mãe havia deixado no armário antes de falecer.
“Ela disse que você poderia precisar disso um dia”, disse-me a Sra. Jenkins.
Dentro havia álbuns de fotos, um maço de cartas e um pequeno casaquinho bege que eu havia esquecido que existia. Era mais antigo que o casaquinho creme, mais simples, com costura irregular nos punhos. Minha mãe o havia feito anos antes, quando o dinheiro era curto e ela se recusava a me deixar comprar um casaquinho de inverno a crédito.
Em uma das cartas, sua caligrafia se inclinava pela página.
Harper, se não estou aqui para dizer isso claramente, por favor, ouça-me mesmo assim. O amor não deve fazer você negociar sua dignidade. As pessoas certas não exigirão que você prove que merece respeito. Mantenha sua porta. Mantenha seu nome. Mantenha seu dinheiro onde você possa vê-lo. E quando algo parecer errado, acredite em si mesma antes que alguém tente explicar o contrário.
Sentei-me no chão do meu apartamento vazio e chorei.
Não para Julian.
Para a mãe que ainda encontrava um jeito de me guiar.
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