Minhas férias são intervalos de dois dias entre trocas de horários. Minha geladeira geralmente tem ovos, chili que sobrou e uma fileira de potes com marmitas etiquetadas com fita adesiva.
Meus pacientes me conhecem como Dr. Carter. Meus colegas me chamam de Andrew. Minha família me liga sempre que algo dá errado.
Tudo começou na semana anterior ao Natal.
Às 10h03 da manhã, eu estava preenchendo o prontuário, tentando terminar o resumo de alta antes que meu próximo paciente chegasse, quando meu telefone vibrou 20 vezes em um minuto.
Texto em grupo.
Os filhos de Melissa, Tyler e Chloe, de 14 e 11 anos, me enviaram uma lista de desejos.
Não é uma lista. É um manifesto.
"E aí, tio Andrew. Aqui está nossa lista de Natal para a mamãe não esquecer. Um drone de 3.200 dólares, aquele com modo cinematográfico, um PS5 Pro, dois iPhones. Vamos trocar os nossos antigos. Dinheiro para futuras tatuagens, rsrs. E algumas roupas. Lista de tamanhos em anexo. Obrigado. Te amo."
Encarei os números. Depois, li tudo de novo, contando os zeros como uma enfermeira conta comprimidos depois de um longo turno.
Digitei: "Isso é uma piada?" Em seguida, coloquei o telefone com a tela virada para baixo sobre a mesa.
Zumbiu de novo. Melissa respondeu por eles: “Não sejam mesquinhos. Vocês são o tio rico.”
Olhei para o relógio. 10h06.
Monitores emitiam bipes pelo corredor. A dois quartos de distância, uma criança tossiu com tanta força que uma enfermeira correu até lá. Uma guirlanda de Natal estava torta no balcão da enfermagem, e o café do hospital estava no fogão há tanto tempo que tinha gosto de castigo.
Senti aquela velha e familiar vontade de não dizer nada e simplesmente encontrar uma solução.
Não respondi. Guardei o celular no bolso e fui verificar minha pressão arterial, que não estabilizava.
Dois dias depois, eu estava na casa dos meus pais levando sopa e pilhas porque o alarme de fumaça deles estava apitando havia uma semana e, de alguma forma, todos tinham decidido conviver com isso.
Melissa estava lá, sentada à mesa da cozinha, mexendo no celular. Ela tinha as unhas pintadas de vermelho-cranberry, um suéter creme e a expressão de alguém que acreditava que o mundo estava um pouco atrasado em lhe dar o que ela merecia.
Ela não levantou o olhar. "Você viu a lista?", perguntou.
“Sim”, eu disse.
“Você é médica”, disse ela. “Não é como se você não pudesse pagar por isso.”
Papai bateu a caneca na mesa e examinou o jogo americano como se houvesse uma prova impressa nele. Mamãe cortou uma maçã com muito cuidado, uma fatia fina de cada vez.
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