Nosso apartamento ficava em cima de uma padaria numa rua lateral tranquila, pequeno, aconchegante e com um leve cheiro constante de açúcar. Ethan estava me esperando na mesa da cozinha com duas canecas de chá e um bloco de notas. Ele havia tirado a gravata, arregaçado as mangas e puxado a cadeira ao lado dele para perto da minha.
“Ainda podemos fazer isso”, disse ele.
Dei uma risada, meio sem graça. "Você nem sabe quanto 'isso' custa."
"Eu sei que estou me casando com você, não com um enfeite de mesa."
Isso quase me destruiu.
Sentei-me e abri a pasta. Analisamos item por item. Local. Comida. Flores. Fotógrafo. Aluguel de equipamentos. Ajustes no vestido. Música. Depósitos já pagos pela conta da minha mãe, ou pelo menos era o que eu pensava. Saldo a pagar em trinta dias. Saldo a pagar em quarenta e cinco. Confirmação final de convidados em duas semanas.
À meia-noite, o bloco de anotações estava coberto de números.
O casamento que minha mãe insistiu em "elevar" não era o casamento que Ethan e eu teríamos planejado sozinhos. Ela acrescentou custos com a facilidade de alguém que gasta dinheiro sem o devido respeito. Uma estação de champanhe. Cartões de acompanhamento personalizados. Arranjos florais mais sofisticados. Serviço de manobrista. Um quarteto de cordas para a cerimônia, embora Ethan e eu tivéssemos ficado perfeitamente felizes com um guitarrista.
"Eu deixei que ela fizesse isso", sussurrei.
Ethan estendeu a mão por cima da mesa. "Você queria que sua mãe te amasse."
Eu olhei para ele.
Ele não suavizou a verdade, e de alguma forma isso a tornou mais amena.
"Eu queria que ela aparecesse", eu disse.
"Eu sei."
Nos dias seguintes, vivi em meio a uma névoa de telefonemas e cálculos. Enviei e-mails a fornecedores perguntando sobre a possibilidade de reduzir os pacotes. A maioria se mostrou compreensiva. Alguns, nem tanto. Os depósitos não eram reembolsáveis. Os contratos tinham prazos. Minha mãe havia se tornado o ponto de contato para várias contas, o que significava que cada alteração exigia uma verificação adicional.
Então, numa tarde de terça-feira, o telefone tocou enquanto eu estava escrevendo convites.
Era Sarah, da Ivy Oaks Garden, nossa coordenadora do local.
“Oi, Olivia”, disse ela, parecendo desconfortável. “Desculpe incomodar, mas queria confirmar o cancelamento antes de divulgarmos a data. Temos outro casal interessado.”
Minha caneta rolou da mesa.
“Que cancelamento?”
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