Eu gerenciava as operações de uma rede de hospitais privados. Era responsável por departamentos inteiros, grandes orçamentos, contratos, auditorias e equipes. Conseguia identificar um erro em uma fatura antes mesmo que alguém terminasse de me explicar. Resolvia crises de suprimentos sem precisar levantar a voz. No meu trabalho, eu era precisa, fria quando necessário e organizada ao ponto da obsessão.
Mas
no amor eu era tolo de uma maneira muito comum: acreditava que dar mais era sinal de maturidade.
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Naquela noite, enquanto Ricardo e Omar continuavam rindo na sala de estar, peguei a travessa, ajeitei meu vestido azul-marinho e saí como se não tivesse ouvido nada.
"Vestidos
" — "O jantar está pronto" — eu disse com um sorriso.
Ricardo ergueu seu copo.
"Por nós", disse ele. "Pelo que está por vir."
Eu também levantei a minha. Olhei-o nos olhos. Ele não viu nada. Nem uma rachadura, nem um aviso, nem o funeral silencioso da mulher que o amara.
Kara saiu por volta das 10h30. Na porta, ela me abraçou rápido demais, sem realmente olhar para mim. Talvez ela suspeitasse que eu tivesse ouvido. Talvez não. Os covardes sempre se sentem culpados quando é tarde demais.
Ricardo subiu para dormir como um homem tranquilo. Deu-me um beijo na testa.
—Não demore, meu amor.
Lavei toda a louça. Guardei a comida. Limpei o fogão. Deixei a cozinha impecável. Então esperei quinze minutos, até ouvir sua respiração pesada vinda do quarto.
Peguei minha bolsa, saí pela porta lateral e entrei no carro sem ligá-lo. A rua estava silenciosa. A casa de Ricardo parecia bonita por fora. Clara, arrumada, respeitável. Como uma mentira bem decorada.
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