Em seguida, veio a recepção.
Duzentos convidados lotavam o salão de baile. Taças de cristal, rosas brancas, um bolo mais alto que minha sobrinha. Eu estava sentada com meu pai.
Foi então que Débora se levantou de seu lugar à mesa da família.
Ele pegou o microfone. E bateu nele duas vezes.
A música foi diminuindo. A sala girou.
Ela sorriu para mim.
Ela o tocou duas vezes.
***
"Acho que alguém finalmente deveria dizer o que todos nós pensamos."
Russell permaneceu imóvel do outro lado da mesa.
“Essa moça não se casou com meu filho por amor”, acrescentou Deborah com voz clara e pausada, perfeitamente à vontade sob os holofotes. “Ela se casou com ele pelo nosso dinheiro.” Deixou a ideia reverberar por um instante, depois deu uma risadinha discreta. “Imagino que fingir amor por alguns anos seja muito mais fácil do que passar a vida numa oficina mecânica.” Ela sorriu para a sala com a naturalidade de quem nunca questionou seu direito de falar. “Algumas pessoas têm o dom de parecer gratas!”
“Essa moça não se casou com meu filho por amor.”
Exclamações de espanto ecoaram pela sala. Alguns olharam para seus pratos. Outros olharam para mim.
Senti meu rosto esquentar. Senti a mão do meu pai apertar levemente meu braço.
Então ele a soltou.
***
E ele se levantou.
Ele não se moveu depressa. Papai nunca se move depressa. Empurrou a cadeira para trás, ajeitou o paletó, aquele que mandara passar especialmente para hoje, e olhou para Deborah do outro lado da sala com uma expressão que reconheci.
Ele não se moveu rapidamente.
Ele usou essa técnica quando alguém lhe trouxe um motor que havia ficado ligado por muito tempo sem óleo e esperava que ele dissesse que estava tudo bem. Paciente. Honesto. Chega de hipocrisia.
Ele caminhou em direção ao microfone.
Agarrei a manga da camisa dele.
“Pai, por favor.”
Ele cobriu minha mão com a dele e sorriu para mim de um jeito que me fez sentir como se eu tivesse doze anos, no melhor sentido possível.
“Deixe-me falar um pouco sobre minha filha”, disse ela.
Agarrei a manga da camisa dele.
***
A sala ficou em silêncio quando papai pegou o microfone.
As pessoas que estavam se remexendo desconfortavelmente em seus assentos ficaram imóveis.
"Gostaria de lhe perguntar uma coisa", disse o pai, olhando para Deborah. Sua voz era completamente calma, algo que qualquer um que o conheça sabe que é muito mais imponente do que gritar. "O quanto você realmente sabe sobre a minha filha?"
Débora ergueu o queixo. "Eu sei o suficiente."
“Fico pensando…”, disse o pai.
“O quanto você realmente sabe sobre a minha filha?”
Ele enfiou a mão no paletó e a colocou sobre a pasta de couro, a mesma que carregava no bolso todos os dias desde que se lembrava, mas que ainda não havia aberto.
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