John parecia exausto.
“Talvez essa frase faça parte do problema.”
Em agosto, Liam foi para a faculdade.
Ao chegar ao carro dele, tentei abraçá-lo.
Ele deixou, mas por pouco.
"Não desapareça também", sussurrei.
Seus olhos se encheram de lágrimas. "Estou tentando não fazer isso."
Um mês depois, senti cheiro de fumaça vindo debaixo da porta do quarto dele.
Liam estava fora. John estava no trabalho. Eu estava sozinha no andar de cima quando o cheiro me atingiu — forte, queimado, errado.
A porta dele estava trancada.
Usei uma pequena chave de fenda até a fechadura ceder, depois a empurrei para abrir.
Não havia fogo, apenas uma régua de tomadas chamuscada ao lado da sua mesa. Arranquei o cabo da parede.
Então eu vi a foto.
A foto do baile de formatura.
Livia sorrindo ao lado de Liam, já escondendo um segredo.
Minhas pernas fraquejaram e eu afundei na sua poltrona de saco de feijão amarela.
Algo embaixo de mim parecia estranho.
Muito macio em um ponto.
Muito difícil em outro caso.
Eu o virei.
Uma longa costura percorria a parte inferior, feita com linha vermelha brilhante.
Liam nunca soube costurar.
Mas Livia tinha.
Minhas mãos tremiam enquanto eu puxava a linha para soltá-la.
O tecido rasgou.
Primeiro veio o cetim azul claro.
Então o vestido de formatura da minha filha deslizou para o meu colo.
Depois disso, vieram os envelopes. Dezenas deles. Todos endereçados a Liam.
Depois, fotografias. Uma foto do tribunal. Uma ecografia. Uma pulseira do hospital. Uma pequena foto de um bebê de amarelo.
Por fim, um envelope lacrado caiu perto do meu pé.
Na frente, Livia havia escrito:
Mãe — só se ela puder ouvir.
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