Apago ambas sem responder, embora meu dedo permaneça sobre a tela por mais tempo do que gostaria de admitir.
Meu refúgio temporário no quarto de hóspedes da Monica parece ao mesmo tempo estranho e familiar.
As paredes são pintadas num tom suave de terracota que capta a luz da manhã, aquecendo o espaço de uma forma que meu apartamento em Seattle jamais conseguiu.
Na cômoda, meu laptop exibe um e-mail que reescrevi quatorze vezes.
Prezado Sr. Sanderson.
Prezado Sr. Sanderson,
Venho por meio desta solicitar formalmente minha transferência para o escritório de São Francisco, com efeito imediato.
Meu dedo clica em enviar antes que eu possa reconsiderar.
Sem laços familiares.
Nenhum favor foi pedido.
Apenas meu histórico profissional. Minha reputação. Meu valor como engenheiro estrutural.
Três horas depois, a aprovação chega à minha caixa de entrada.
Assim, sem mais nem menos.
Como se eu sempre tivesse sido capaz de trilhar meu próprio caminho.
“Entendeu?”
Mônica aparece na porta, observando minha expressão. Seus cachos escuros emolduram um rosto iluminado por uma felicidade genuína por mim.
O conceito ainda me parece estranho, alguém celebrar minhas conquistas sem fazer disso um evento sobre si mesmo.
“Começo na segunda-feira”, confirmo. “Agora só preciso encontrar um lugar.”
“Começo na segunda-feira”, Monica sorri. “Já liguei para a Andrea do clube do livro. Ela administra apartamentos no bairro Mission. Controle de aluguel. Prédio seguro. Vinte minutos a pé do seu novo escritório.”
“Você não precisava.”
“Eu queria.”
Ela me interrompe, sentando-se na cama ao meu lado.
“Amigos ajudam amigos. Sem segundas intenções. Conceito novo para você, eu sei.”
As palavras atingiram seu objetivo.
Sem compromisso.
Sem compromisso.
Sem contagem de pontos.
As lágrimas que venho segurando há três semanas ameaçam transbordar.
“Marquei uma consulta para você também”, acrescenta ela, deslizando um cartão de visitas sobre meu laptop. “Dra. Levine. Terça-feira, às quatro.”
O cartão diz: Elaine Levine, PhD, Terapia Familiar.
"Eu não estou louca", sussurro.
“Não”, concorda Monica. “Mas você está carregando algo pesado há muito tempo. Talvez ajude colocá-lo em algum lugar seguro.”
Na tarde de terça-feira, o consultório da terapeuta cheirava a lustra-móveis de limão e livros antigos.
O Dr. Levine usa óculos de leitura presos a uma corrente de contas e sapatos confortáveis que não fazem barulho no tapete.
Ela não se apressa em preencher os silêncios, apenas espera enquanto eu me esforço para formular palavras que nunca foram ditas em voz alta.
"Favoritismo", digo finalmente.
A palavra paira entre nós como um planeta recém-descoberto.
“Toda a minha vida.”
“E como você se sentiu?”, ela pergunta.
"Como se eu valesse exatamente dois dólares", respondi.
Mais tarde naquela semana, o apartamento que Andrea me mostrou era pequeno, com 650 pés quadrados (aproximadamente 60 metros quadrados), com uma kitchenette mal comportando uma geladeira.
Mas as janelas estão viradas para oeste, captando o sol da tarde que se espalha pelo piso de madeira. Ao anoitecer, é meu.
Compro um futon, um abajur e uma escrivaninha pequena. Nada mais. O vazio parece intencional, e não de pobreza.
Espaço para crescer.
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