Mas por trás de sua voz não havia monitores, enfermeiras ou anúncios do hospital.
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Podia-se ouvir o ruído de um aeroporto.
Valéria permaneceu em silêncio.
"Tudo bem?", perguntou Andrés, com muita delicadeza.
"Está bem", disse ela.
E ele desligou.
Ela não caminhou em direção à área de táxis. Subiu até a passarela de vidro que ligava o desembarque ao embarque doméstico. No meio do caminho, algo a fez olhar para baixo.
E lá estava.
O marido dela.
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Ele não usava jaleco. Nem uniforme cirúrgico. Não parecia cansado nem com pressa. O Dr. Andrés Mendoza estava no balcão de uma companhia aérea, vestindo o blazer cinza-escuro que Valeria lhe dera de presente de aniversário. Sua mão repousava na cintura de uma mulher loira de vestido branco, sandálias delicadas e um sorriso radiante, como se estivesse de férias. Uma mala cor de champanhe estava sobre a balança.
A mulher riu. Andrés fez uma reverência.
E ele a beijou.
Não foi um beijo rápido. Não foi um engano. Foi o beijo calmo de um homem que se sentia livre.
Atrás deles estava Teresa, sua sogra, segurando os cartões de embarque. Marcela, irmã de Andrés, tomava café enquanto tentava fazer seus filhos sorrirem para uma selfie. Toda a família Mendoza estava lá.
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