Esteban desligou o telefone.
—Não sei o que você ouviu, mas—
—Já ouvi o suficiente.
Aproximei-me dele lentamente.
A cadeira de rodas estava perto da janela. O quarto cheirava a fraldas limpas, desinfetante e sopa de legumes. A televisão estava ligada, sem som, passando um programa de jogos onde todos aplaudiam como se a vida fosse justa.
—Brenda, não comece com o drama.
Eu ri.
Uma risadinha discreta.
Morto.
—Cinco anos limpando seu corpo e você ainda acha que minha dor é drama.
Sua expressão mudou.
—Você decidiu ficar.
—Sim. E hoje decidi parar de servir.
Ela perdeu a cor do rosto.
—O que isso significa?
Tirei uma pasta da minha bolsa.
Ele a reconheceu imediatamente.
A pasta cinza.
Aquela que ela guardava na gaveta de baixo do armário, atrás de uns cobertores velhos.
—Onde você encontrou isso?
-Na minha casa.
—São documentos meus de uso pessoal.
—Não. Isso é a prova de que, enquanto eu brigava com o IMSS pelas suas terapias, você estava mandando dinheiro para o Tomás, escondendo contas e planejando me expulsar da casa que eu sustento há cinco anos.
Esteban apertou as rodas da sua cadeira.
—Você não pode fazer isso comigo. Eu sou seu marido. Estou doente.
—Você não está com a língua doente.
Coloquei uma folha de papel na frente dele.
—Eu não assinei esta procuração.
Ele ficou olhando fixamente para o papel.
Ela nem pestanejou.
Foi aí que eu entendi que ele não apenas sabia.
Ele havia feito o pedido.
"Foi para te proteger", disse ele.
—A falsificação da minha assinatura tinha como objetivo me proteger?
—Você não entendia de assuntos jurídicos.
—Não. Você estava rezando para que eu nunca entendesse.
A porta se abriu sem que ninguém batesse.
Tomás entrou como de costume, usando boné, tênis caros e com ares de dono do pedaço.
—O que você está fazendo com o meu pai?
Eu nem me virei.
—Boa tarde, Tomás. Nesta casa, batemos à porta.
—Esta casa pertence ao meu pai.
Agora eu olhei para aquilo.
-Não.
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