Olhei para a foto de Lisa.
“Não”, eu disse. “Foi a Lisa.”
Três semanas depois, Lisa entrou em reabilitação.
Certa tarde, o dedo dela se mexeu na minha mão.
"Amor", sussurrei, "aperta se você me ouvir."
Seus dedos se fecharam fracamente em torno dos meus.
Adrian parou na porta, com os olhos marejados.
Lisa não havia dormido durante a noite. O caminho à frente ainda era longo.
Mas ela me respondeu.
E pela primeira vez desde que coloquei o anel de Adrian no meu dedo, parei de me sentir como uma mulher que se vendeu para salvar o filho.
Eu era a mãe da Lisa.
E a mulher que havia dito que o assunto estava encerrado teve que ficar ali parada enquanto todos na sala repetiam o nome dela.
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